Tras la locura navideña, lecturas para una temporada

Lo veo ahora e intento convencerme de que me parece una exageración… pero no. Ver tantos libros juntos me complace, al menos hasta el momento de intentar encajarlos en las estanterías. No me agobian en absoluto; como mucho, intentar decidir por cuál empezar me provoca una ligera, ligerísima ansiedad, pero sólo porque quiero leerlos todos. Como cuando quiero sacar adelante varias cosas a la vez. Mi desorden mental, mi dispersión cada día más evidente enloquece un poco hasta que dibuja el camino. Igual que enloqueció cuando empecé a enumerar en una lista los libros que quería conseguir y un pequeño error logístico me llevó a encontrarme, la mañana de Reyes, con un libro duplicado. Ya está solucionado. Y al reunir todas las adquisiciones de estas últimas tres semanas para mostrarlas en una entrada, me ha sorprendido ver que son tantas. Unidas a las que todavía tengo pendientes por ahí y a las que también tengo ganas, se diría que tengo lecturas para todo este año sin necesidad de hacerme con más libros. Sé, sin embargo, que no serán los últimos. Es la historia interminable.

He aquí el desmadre:

Las chicas de campo de Edna O’Brien. Tantas ganas le tenía que olvidé cómo se había caído accidentalmente en mi bolso un día tonto de diciembre, así que seguía en mi carta a los Reyes y acabó entre los que rodeaban mi zapato. Una historia de crecimiento en los parajes de mi adorada Irlanda. Mío, mío, mío.

NW London de Zadie Smith. Recomendación entusiasta de mi hermana, lectora y admiradora de Smith en inglés: estoy dispuesta a seguir su consejo y leer a esta escritora, aunque lo haré en castellano y en sentido inverso a su publicación, me temo. No puedo resistirme a las letras inglesas y aún menos cuando vienen avaladas por buenas críticas… y me refiero a mi hermana.

En el bosque de Katie Kitamura. Este fue un impulso. No había oído nada sobre él ni sobre la autora. Simplemente lo vi al pasar, leí en la contraportada la sinopsis de una historia sobre una sociedad colonial que se derrumba y sufrí un arrebato. Preveo intensidad en estas 161 páginas.

El rey de los tejones de Philip Hensher. Otro que se me antojó apenas lo tuve en mi mano, un día en que deambulaba entre las novedades, aunque tuve la sangre fría de depositarlo de nuevo en su montón y apuntarlo al principio de mi lista de deseos. Más costumbrismo británico, mi debilidad reconocida.

El hijo del desconocido de Alan Hollinghurst. Y otro más. Tenía recientes algunos buenos comentarios sobre Hollinghurst, aunque no conocía ninguna obra suya. Al verlo (en uno de los mostradores de la librería Gil de Santander, por cierto, premiada como Librería Cultural en 2013), lo ojeé con curiosidad; luego, lo hojeé con progresivo interés; por último, acabó tercero en la lista de preferencias navideñas. Otra trama sobre la sociedad inglesa y sobre literatura que espero disfrutar.

Del color de la leche de Nell Leyshon. La ambientación en la campiña inglesa decimonónica fue un punto. Las recomendaciones en diversos medios fue otra. La decisión definitiva fue abrirlo y leer la primera página. Y me fascinó. Por eso tengo que leer todas las que vienen detrás.

El océano al final del camino de Neil Gaiman. Después del espléndido cuento de hadas que fue Stardust y el encanto oscuro de El libro del cementerio (por no hablar de ese desmadre apocalíptico que fue Buenos presagios, co-escrita con mi adorado Pratchett), sentí el impulso de leer esta nueva fantasía que, estoy segura, me va a hacer soñar.

La benévola de Laird Hunt. Lo había tenido en las manos, picándome, pero aquel día salió ganando el de Leyshon y allí se quedó, a la espera de un momento mejor. Y ese llegó cuando tuve que cambiar el ejemplar repetido de O’Brien. Porque esta historia sobre la esclavitud, la crueldad y la supervivencia tenía que acabar conmigo.